一段古城墙,擎着连江灯火 彻夜疗伤,犹如一个老纤夫丢失身份后 还能在梦里,拾起波涛的壮烈 一条石梯道蜿蜒上下,向闹市茶坊 递过去远山近水的悠闲,又接过来 一些生冷不忌的俗念 石板上的凹凸,属于战乱中 到岷江取水的人。忍受着女墙后的窥视 忘记权杖的易容术,他们用扁担 挑起一个时代的苦头与盼头,穿过 这道叫“固圉”的城门,也穿过 自己生命的遗址,留下湿漉漉的跫音 此刻我远眺潮头,仿佛它是一根特制表针 如实记下月光的嬗变。而风的马帮 正唱着山歌赶过江面,是否要同那些芒萁 珠胎暗结,在它们扎根的古墙伤口上 踩出一条茶马古道?多少崩塌,化作博物馆里 冰凉的数字,谁说历史不是一门悲伤的学问?
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